Les corbeaux descendent en silence, d’abord un, puis deux, puis toute la famille. Ils se posent en arc de cercle autour du festin — une dépouille de souris à demi enfouie dans la boue gelée du fossé. Le premier s’approche, penche la tête, fixe l’objet d’un œil noir et dur. Il picore. Les autres attendent. Puis, comme un signal muet, ils se jettent tous dessus, bec contre bec, ailes déployées en bouclier pour protéger leur part. Le bruit est minuscule — un claquement de corne sur l’os, un froissement de plumes sèches. L’un d’eux arrache un lambeau, s’écarte de trois pas, le garde entre ses mandibules comme une pièce volée. Un autre lui court après. Le premier s’envole, l’autre retombe sur ce qui reste.