Le chemin de neige
Un fil de pas dans le silence blanc, les sapins courbés sous leur poids de givre. Personne avant toi, personne après. Seul le ciel, bas et gris, et la maison là-bas, un point de lumière qui respire.
Tu marches, et le froid te mord les joues, mais quelque chose tire — une odeur de bois brûlé, une fenêtre allumée qui t’attend comme on attend quelqu’un qu’on aime.
